Sin tocar el suelo.

Parece un hippie de los nuevos tiempos...
la mirada colmada de incienso y filosofía,
pilas de libros y discos

y un cielo adornado con velas y mostacillas.

No tiene horarios, se sienta con la cara al sol
y quizás la luna lo sorprenda aún en ese banco

tallando en su cuaderno historias de amor.
Se burla de las horas, las hojas se reflejan en su paz.

Y de fondo melodías de Sui Generis regalan notas perennes a su humanidad.

Se la pasa intentando rescatar ideales que se resiste a dejar morir.

Tiene los rulos libres como sus palabras que decidió no peinarse jugando a ser rebelde para evitar censurar.

Camina sin tocar el suelo, no sabe bien en que día está.

lo juzgan por pensar que es posible

matizar de colores lo gris de la realidad.

La guitarra grafiteada y su bolso con hilachas son su moda permanente

y ese perro desgarbado y sus pelos enredados hacen juego con su estilo y lo comprenden.

El flaco va por la calle silbando notas que suenan a libertad.

Comentan que no tiene arreglo, que es un loco, un vago, un bohemio.

Sin embargo como tantas paradojas de la vida

que a su antojo nos regala sintonías

para ELLA, ÉL es la gloria.

Ama sus gestos, sus valores, sus exquisitos defectos.

Se los ve a menudo de la mano,

De vez en cuando jugando descalzos,

cada vez que quieren perderse grabando en el aire sus pasos,
para estallar la existencia y saberse eternos en el edén de sus poesías.
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FannY
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